Funâmbula. Parecia gostar da corda bamba.
Ficava no meio. Pendendo para um lado. De cada vez.
Fazia-lhe companhia a indecisão.
Gostava daqueles dias. Nublados.
Tão como ela.
Indecisos.
Entre a chuva. E o sol
Escolher um, era matar o outro.
Fazia-lhe medo o fogo. Tampouco não queria congelar
E para ela não fazia sentido. Aquela história.
De prender um dos pássaros na mão
Queria mais é que voassem.
Voaria, ela também,
Junto a eles.
